My own private Matrix

Nunca fui consumista. Nunca suportei perder horas enfiada em lojas, rodeada de quinquilharias e contas de cabeça, para depois regressar com peso a mais, dinheiro a menos e muita tralha para gerir. Lembranças, só as absolutamente indispensáveis, para as pessoas incontornáveis. E mais facilmente me arrependo do que comprei do que daquilo que deixei na prateleira.
Há só uma coisa que ainda hoje me vem à memória. Um objecto que, na altura, não me seduziu o suficiente para me fazer enfrentar uma enorme fila na caixa de uma loja de souvenirs em Niagara Falls: um tapete de rato (que é coisa que até nem uso) ilustrado com um cartoon divertido, intitulado "Coisas que eu não vi no Canadá", em que um polícia montado, um alce, um castor, um urso e um índio posavam abraçados.
O mais frequente, nos regressos de viagem, é sermos assaltados por todo o tipo de perguntas, cujas respostas são, não raras vezes, recebidas com desconfiança. É impressionante a quantidade de coisas que deixamos por ver e fazer, consciente ou inadvertidamente (só 2 ou 3 anos depois de ter estado em Compostela é que soube a razão daquela fila enorme de gente atrás da imagem do Santo). Mas mais impressionante é a quantidade de estereótipos que construímos em torno de tudo o que nos é estrangeiro.
O meu irmão não acredita que eu tenha estado no Japão. Ainda hoje, ocasionalmente, me repete as mesmas perguntas: «De certeza que não viste empurradores no metro?».
Não, não vi empurradores no metro, nem carruagens separadas para homens e para mulheres, nem biquinis ultra-fio-dental, nem piscinas claustrofóbicas, onde se amontoam 100 milhões de pessoas stressadas, todas pequeninas e todas iguais, nem vi metade das imagens que assaltam a minha caixa de correio, com a garantia de serem o espelho da realidade japonesa. Não vi melões a 40 contos, nem hambúrgueres a 7,5 €, nem passei o tempo a comer peixe cru. E gostava de ver hoje alguém argumentar comigo que consegue distinguir claramente um japonês de um coreano, ou de um chinês ou vietnamita.
O meu irmão tem uma teoria: algures, durante aquelas 11 ou 12 horas de voo que separam Paris de Ósaca, e em que todos os passageiros, mais tarde ou mais cedo, se rendem ao sono, o avião terá sido desviado para outro qualquer destino - um Japão fictício, uma encenação para turistas. O verdadeiro Japão, esse, permanece inacessível, enleado nas teias do mito.